Complexo.

Talvez é isso que eu realmente seja.

Complexo.

Minhas idéias confusas que eu achava que eram simples se transformavam apenas em um conjunto de palavras que quase ninguém entendia. A vida talvez realmente seja a tal quadrilha que o Drumond já falava. E assim vamos amando aquelas que amam aqueles que nunca irão amar alguém. E quando achamos que encontramos a pessoa certa, descobrimos que o perfeito nunca existiu e que a felicidade é algo inconstante. Talvez o fabricante de sonhos também tenha prazer em destruí-los. Ou então fosse apenas mais um covarde no meio de tantos outros.

Pois por aqui as pessoas não se apaixonam no trem, nem se esbarram em corredores. Acho que por aqui as pessoas não estão nem se apaixonando. Tudo parece tão entediante e chato que ao final do dia me faz sentir tão cansado ao dormi. E mais cansado ainda ao acordar. Talvez eu fosse apenas mais um de meus personagens, sem nome e sem rosto. E este gosto amargo que foi surgindo com o tempo já esteja preso em meu paladar. No começo foi um pouco mais doce. Como aquele único beijo na chuva, que no começo deixou tanta saudade, mas hoje é até melhor que fique nas lembranças. Acho que a tal felicidade e o tal amor nem existam de verdade. Ou então temos concepções diferentes para palavras idênticas.